" ÇA VA CHIER DANS LE VENTILOOOOOO ! "
Mais comme je suis serein, que je bois du thé à m'en faire péter la vessie, que je prends la position du lotus-bienheureux et que j'écoute les Smiths, je reste calme, je prends mes nerfs à deux mains, je les jette par la fenêtre et je pense : papillons, cui cui, fleurs des champs.
C'est vrai, après tout, c'est pas dramatique si mes colocs se barrent tous les weekends en laissant leur vaisselle sale et leurs germes un peu partout, si c'est à moi de nettoyer les poils de cul (et de .) tout savonneux dans le siphon de la douche et que je dois passer la serpillère* tout partout dans l'appartement parce que moi aussi j'ai envie de marcher pieds nus comme Yannick Noah et que je déteste avoir les pieds pleins de résidus douteux (à cheval entre la moisissure et le cambouis). C'est pas grave si je dois descendre les poubelles pleines à craquer, et surtout, et surtout... C'est pas grave si j'ai envie de pleurer parce que la cuisine est envahie par les fourmis et que ça me dégoûte, et parce que ça n'a l'air d'inquiéter personne d'autre que moi.
(Je ne sais pas si ça vous est déjà arrivé, mais hier, quand j'ai pris la poêle pour y faire cuire mon filet de poulet à l'origan et au jus d'orange pressée - ouais, ça fait Jean-Pierre Coffe (Kof Kof) comme ça, mais en fait, c'est vraiment cheap. - et que je l'ai posée sur la plaque... j'ai vu plein de petites fourmis courir dedans parce qu'elles commençaient à avoir chaud au cul. C'était giga-beurk.)(du coup, je l'ai relavée, hein.)(et le poulet était bon, merci.)
* Note à la correction orthographique : Oui, je sais, fut un temps où l'on écrivait encore correctement, et où l'on écrivait serpillière. L'orthographe en a été réformée, et comme je ne veux pas qu'on me traite de vieux débris réactionnaire, je l'écris à la mode-de-chez-nous. Sorry dude.
C'est vrai, après tout, c'est pas dramatique si mes colocs se barrent tous les weekends en laissant leur vaisselle sale et leurs germes un peu partout, si c'est à moi de nettoyer les poils de cul (et de .) tout savonneux dans le siphon de la douche et que je dois passer la serpillère* tout partout dans l'appartement parce que moi aussi j'ai envie de marcher pieds nus comme Yannick Noah et que je déteste avoir les pieds pleins de résidus douteux (à cheval entre la moisissure et le cambouis). C'est pas grave si je dois descendre les poubelles pleines à craquer, et surtout, et surtout... C'est pas grave si j'ai envie de pleurer parce que la cuisine est envahie par les fourmis et que ça me dégoûte, et parce que ça n'a l'air d'inquiéter personne d'autre que moi.
(Je ne sais pas si ça vous est déjà arrivé, mais hier, quand j'ai pris la poêle pour y faire cuire mon filet de poulet à l'origan et au jus d'orange pressée - ouais, ça fait Jean-Pierre Coffe (Kof Kof) comme ça, mais en fait, c'est vraiment cheap. - et que je l'ai posée sur la plaque... j'ai vu plein de petites fourmis courir dedans parce qu'elles commençaient à avoir chaud au cul. C'était giga-beurk.)(du coup, je l'ai relavée, hein.)(et le poulet était bon, merci.)
* Note à la correction orthographique : Oui, je sais, fut un temps où l'on écrivait encore correctement, et où l'on écrivait serpillière. L'orthographe en a été réformée, et comme je ne veux pas qu'on me traite de vieux débris réactionnaire, je l'écris à la mode-de-chez-nous. Sorry dude.
Via Penninello, Catania.( Quoi ? T'as même pas la 3G ? Et un I-Pad ? Et l'I-Phone 12 ? Et t'as même pas Snake sur ton téléphone ? T'es.trop.un.BOLOSS. )
( Non mais mon téléphone me sert à appeler les gens, parfois à recevoir des appels, et j'ai même un cerveau qui me permet d'écrire des SMS sans faute d'orthographe... c'est beau la technologie ! )
" Il serait pas plutôt surréaliste ?
- Monsieur Bichter ?
- Oui, moi il me fait penser à un ami de mon mari, Roger, un petit monsieur tout rond qui adorait empailler des écureuils pour en faire des lampes. Et mon mari disait "Ah, Roger... il est surréaliste!" "
- Monsieur Bichter ?
- Oui, moi il me fait penser à un ami de mon mari, Roger, un petit monsieur tout rond qui adorait empailler des écureuils pour en faire des lampes. Et mon mari disait "Ah, Roger... il est surréaliste!" "
